Clima ameno, céu azulado
Sombra do pé de abacate
E um bolo de mandioca
A prosa é das "mió" possível
Vejo a arte nos gestos da minha mãe
E nas palavras sabidas do meu pai.
Escutar é uma dádiva
Prestar atenção nos detalhes
Nas sobrancelhas que se exaltam
Na testa franzida contando causo
Naquele sorriso disfarçado
Escapulido no canto da boca.
A mãe põe as mãos na cintura
E olha séria, pro menino custoso
Poesia é isso
Escrever é só o ofício
Antes de ser impressa
Ela já está viva dentro de nós.
(Wendel Valadares)
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